poemas de affonso gallo

Dia de limpezas

2010-07-31T17:53:00.000+01:00

na fímbria das bagatelas
do meu cérebro alarve
fui estes versos buscar:
ai que já espreito janelas
à procura de um suave
precipício para o mar

e encontrei ainda outros
um pouco mais rebuscados
porém tão maus quanto esses:
queimo meus dedos devotos
com a chama de uns malfadados
amores que tu não mereces

pensei que mais não havia
mas afinal num recanto
desencantei mais uns quantos:
seja noite seja dia
não sei porque te amo tamto
estou perdido em mil encantos

e muito eu me admirei
de ver que afinal também
estes outros lá moravam:
se afinal nunca te amei
porque te quero tão bem?
meus sentidos me enganavam?

em mim rebuscar é vício
quando de versos se trata
e fui buscar mais ao fundo:
atrai-me este precipício
porque se um poeta se mata
ri-se de ti e do mundo.

não sei se lá mais havia
porque de buscar cansei
sabendo que sou prolixo:
meti essa porcaria
num saco azul que eu cá sei
e deitei tudo no lixo

Almoço grátis (Geraldo agradece)

2009-05-13T00:17:00.001+01:00

geraldo apavorado em seus dias
de inexorável solidão (ausente
dos ávidos clamores de quem não sente
o gume e a fome das manhãs tão frias)

já não destila mais filosofias
(e era ele um orador ardente):
agora vai de encontro à sopa quente
rejeitando lagartas e arrelias.

a idade (diz geraldo) não perdoa
(diz ele que muito na vida amou
a cátedra: e diz que amou à toa

porque no desemprego se finou).
a sopa sorve. agradece a lisboa
a caridade que hoje lhe doou.

A sopa dos pobres (e mal agradecidos)

2009-05-13T00:16:00.002+01:00

se não comes a sopa toda
és um mau comedor de sopa.
se ainda vens com a mesma roupa
com que ontem comeste uma açorda

ou muito te agradou a boda
ou só terás mais roupa rota
ou fazes isso por chacota.
mas lá que a sopa sobra sobra.

Apenas 29 versos mais um

2009-05-12T23:49:00.001+01:00

canso-me de ti
mas nunca me agravo
só com o que vi:
eu quero mais largo
saber do que sei
e do que não fui
do que não cuidei
e do que senti
por dentro de mim
por fora de ti.
o que em mim influi
não são as marés
dos olhares trocados
nem o signo atento
do meu desalento.
o que em mim influi
sou apenas eu
brincando com meu
fazedor de rimas
airosas e finas.
mas isso é mentira:
se fora verdade
o que em mim influi
(ainda que fira
a minha vaidade)
seria saudade
do que não senti
por fora de mim
por dentro de ti

(daquilo que és).

Soubera eu cantar

2009-05-12T23:48:00.002+01:00

estas paisagens há muito habitadas
por sucessivas gerações de servos
da impávida ternura e seus erros
soubera eu cantá-las.

soubera eu lembrar as vozes sábias
dos que aqui labutaram em seus nervos
seus músculos seu sangue seus segredos
soubera eu louvá-las.

mas eu não canto: eu alinho versos.

Ode às gavetas dos talentosos jovens escritores portugueses

2009-02-13T20:45:00.002Z

em tempos não há muito idos
(que o tempo é sempre relativo
e o tempo histórico o é também)
havia uma literatura de cordel
assim chamada porque os livros
(publicações é mais bem dito
podia ser fanzines: não é bem
pois nesse tempo não havia tal pastel)
vendiam-se dependurados numa guita.

seriam livros permitidos?
tinham um público cativo?
seriam lidos por gente de bem?
algo nos diz sobre isso a história cruel:
tentavam ser bem expressivos
mas não escaparam ao olvido
permanecendo o conceito porém.
e só por isso estão hoje no redondel
das frases que usamos: é uma que irrita

alguns literatos mais aflitos
e eles têm bom motivo
para lhe dedicar grande desdém
porque o seu trabalho literário é um tonel
cheio de muito bons serviços
à crónica falta de ouvido
que este bom povo português detém.
literatos com a literatura à flor da peles
ão virtuosos são muito subtis na escrita

imberbes mas já eruditos
o seu ardor é redivivo
é cada um mais hábil que ninguém
a expor as suas qualidades no papel.
mas depois acabam feridos
o lindo sonho destruído
não conseguindo publicar as cem
resmas de excelsa prosa. e destilam fel
porque são mesmo bons e ninguém os edita.

(eu cá não sou assim:
publico sempre a eito
lá num certo fanzine
que é um poezine
os meus fracos versinhos
tão doces quanto mel.
ai ai pobre de mim:
não me dou ao respeito
sou um dos coitadinhos
escritores de cordel).

(Agosto 2003)

publicado em Debaixo do Bulcão poezine
Número 26 - Almada, Junho 2004

Ai ai é assim a vida de artista...

2007-09-06T17:39:00.000+01:00

um certo grupo de teatro airoso
(porém um pouco ousado e provocante
como convém a quem não é piroso)
foi actuar à festa do avante.
e porque era teatro mas de rua
predispôs-se a actuar à luz da lua.

mas nessa noite o astro curioso
que é da noite a bola mais brilhante
não brilhava, porque caiu um grosso
fartote de água e um trovejante
bramido avassalou todo o recinto:
ficou tudo ensopado como um pinto.

acontece que o grupo era de almada
e os almadenses são bem persistentes:
“isto é uma chuvinha, não é nada”
(dizia o encenador por entre os dentes).
e logo fez questão de anunciar
que a actuação não iria parar.

e assim dois dos actores amadores
ficaram com uma gripe das valentes
e três outros andam cheios de dores
nas articulações (e outro nos dentes).
fizeram o que tinham a fazer
(e entretanto parou de chover).

os poucos que do público ficaram
à récita atentos (e molhados)
muito se admiraram e louvaram
o empenho de artistas tão esforçados:
oh gente forte e de altos pensamentos
que até dela hão medo os elementos.

(Este poema é uma ficção baseada em factos reais, ocorridos com um grupo de recitadores do Debaixo do Bulcão, na Festa do Avante de 2003, os quais, por sua exclusiva responsabilidade, fizeram com que o recital metesse água, e de que maneira, senhores!

Note-se, também, que os dois últimos versos são uma adaptação de Os Lusíadas, de Luís de Camões, Canto II, estrofe 47.)

Turista breve

2007-08-07T19:11:00.000+01:00

no autocarro desço a verde serra
de arrábida chamada: vim cá hoje
para sentir o mar a luz o longe
estar mais perto da planície dourada
passando então a tróia celebrada
sorver o cheiro o sal e o amor da terra.

vim só fugir um pouco de uma guerra
como quem das lisboas sempre foge
e descansar: viver a paz de um monge.
mas vim numa carreira atrasada:
cheguei tarde não vi já quase nada
regresso agora a casa (pela serra).

(Junho 2003)

soneto.pt

2007-07-23T20:40:00.001+01:00

eu queria cantar, após camões
a triste redondilha de olhos verdes
mas não pasto doçura. não me perdes
secando eu tão torpoes ambições.

não me atirei ao poço dos leões
mas tive de cortar por outras redes
outras cidades, outras internetes
- problemas verdes, da cor dos limões?

debaixo do bulcão eu me condeno
à chuva morna deste esquecimento:
perder-me no verão, voltar de inverno

rasgar na primavera novo alento.
assim consumo tempo. vento interno
ou fábula, cigarro e fingimento?

(Este é o primeiro poema
escrito por Affonso Gallo,
e foi publicado
na edição número quatro
de Debaixo do Bulcão poezine,
em Julho de mil novecentos
e noventa e sete.)

Declaração de princípios em rimas apenas toantes

2007-07-06T16:21:00.000+01:00

e eis-me então usando e abusando
de glosas com que sempre ando gozando
alguma coisa (nem que seja eu próprio
que em coisa me transformo quando escrevo:
brinquedo de algum mais esquizofrénico
grupo exibicionista de neurónios).

de isso não me contento nem espanto
embora tenha sempre assim um tanto
(como direi?) urinol oratório
ou um monte de esterco em que me enterro
tentando no entanto ser higiénico
enquanto me aconchego entre fólios.

Na noite de São João

2007-06-23T16:05:00.000+01:00

quando era pequenino eram fogueiras
as noites de são joão. hoje marchantes
marcham nas avenidas cintilantes
coloridas com arcos suor e feiras

rulotes de pipocas: mil maneiras
de beber e alegrar os visitantes
de esquecer as agruras de ontem. antes
sanjoanizar a vida erguer bandeiras

de cada rua bairro ou freguesia
pra não viver sempre dessa maneira
frequentemente pobre e apagada.

mude-se então a vida: uma golada
de vinho ou de cerveja: bebedeira.
(mas não se muda já como soía.)

publicado em
Debaixo do Bulcão poezine
número 30 - Almada, Junho 2007

Soneto para estudantes universitários

2007-06-13T11:36:00.000+01:00

o título deste soneto, por extenso, é:
SONETO PARA ESTUDANTES UNIVERSITÁRIOS QUE PASSAM PELA ESTÁTUA DO ZAROLHO QUE ESTÁ POR CIMA DOS OUTROS QUANDO VÃO BEBER UNS COPOS AO BAIRRO ALTO E/OU QUANDO VOLTAM (RISCAR O QUE NÃO LHES INTERESSA)

maçã vejo de alegria e dor
retrato desfocado da paixão
coração mole? é. e pois então?
não há pecado breve no amor?

amor amor amor: calor calor
(a maçã cria bicho no porão:
rosas que noutra flor se tornarão).
deriva então meu barco qualquer cor

mas que seja vermelha solidão
quando essa noite vem com seu torpor
antes de adamastor bradar seu tão

temível grito: aqui virá a pôr
nas mágoas a lembrança da prisão
mais alta torre podre do amor.

Publicado em Debaixo do Bulcão poezine
número 15. Almada, Julho de 2001

De Morfeu seu humilde escravo

2007-05-17T16:33:00.000+01:00

eu já não amo tanto as madrugadas
que me deram de choro e de rir
já me dou mais à noite a dormir
não me apego em silêncio a horas pardas.

conforto-me em leituras ensonadas
(sonolento exercício do devir):
soletro até morfeu me distrair
e em mim espetar (perverso) sonhos-farpas.

abandonei a devoção da noite
alegre e rigorosamente estulta.
agora tenho um nicho em que me acoite:

é uma região de gente adulta
que aderiu à religião do açoite
e nos campos de morfeu já labuta.

Meditação esforçada sobre um poema barroco

2007-05-15T17:23:00.000+01:00

A minha bela ingrata
Cabelos de ouro tem, fronte de prata.
De bronze o coração, de aço o peito

Jerónimo Baía

sempre que leio os poetas barrocos
muito me agrado com seus bons ofícios
à língua portuguesa: artifícios
que brilham de beleza, embora ocos
por vezes. outros poetas (bem poucos)
também souberam criticar os vícios
do excesso de palavra: tais indícios
enunciavam já outros rebocos
da grande construção da poesia.
pois sendo assim que posso eu dizer
hoje num verso que mal te retrata?
dizer que a minha amada em fantasia
também (soubera eu escarnecer)
cabelos de ouro tem, fronte de prata?

e se és assim ingrata quanto bela
será que posso ainda acrescentar
que é de pedra fria o teu olhar?
(ou maldizer a minha triste estrela
por tanto a desejar e por não tê-la?)
pode um poeta hodierno delirar
e em em rimas esforçadas delinear
poemas ofuscantes numa cela?
será mal necessário entender
talvez que a poesia é uma torrente
que não regressa nunca ao mesmo leito
mesmo que eu tenha para tal de ter
(aparte o trocadilho e o parco enfeite)
de bronze o coração, de aço o peito.

(e embora não consiga
dizer de cor a cor
dos versos que desdigo
quando não digo nada
e sempre me persiga
a aura desse amor
eis pois o que dedico
à minha bela ingrata:
cabelos de ouro tem, fronte de prata)

(Julho 2003)

Meditação nefelibata olhando o mar

2007-05-04T10:27:00.001+01:00

há neste horizonte
que é de um fim de dia junto ao mar
um fio de tormento a derivar
nos meus olhos: no meu inculto monte
de áridos vocábulos
de nostalgia e dor a desviar
do meu ser o concreto e o afim.

sou eu quem faz a ponte
que parte do meu verbo duvidar
para um outro mais ousado esgar
de afirmação jusante: aqueronte
de infernos mais vernáculos.
mas isto não está no mar nem no ar:
existe por demais dentro de mim.

Consulta de psiquiatria

2007-04-30T15:38:00.000+01:00

senhor professor doutor
veja lá se faz favor
porque me sinto tão triste:
que coisa em mim desistiu
a favor da que persiste
no meu âmago sombrio
e que é da dor um fio
tão fino que mal se viu
e já quase se partiu.

meu professor catedrático
por favor seja simpático
meu desvario organize
porque estou mui desvairado.
não deixe que eu agonize
no caos que em mim se instalou.
devolva-me quem eu sou:
o meu eu civilizado
dócil e bem comportado.

meu amigo e confidente
doutor: não seja prudente.
tome lá medidas drásticas:
mate esta esquizofrenia.
minhas conexões sarcásticas
se for preciso electrize.
faça tudo o que precise
mas livre-me da mania
de querer escrever poesia.

Soneto de até nunca

2007-04-27T15:29:00.000+01:00

meu cântico de ócio e enxofre
meu búzio de buzina a buzinar
meu salmo mal sangrado insalubre
meu trémulo tremor atrapalhar

teu sério sinistrado sopro morno
teu véu tua vertente teu velar
teu pássaro passado ou teu choro
teu cisne teu segredo teu sugar

de tudo a vida faz nobres enganos
poetas versejai rogai por nós
recolhei este choro no altar

da santidade são simples os danos
adeus pai mãe tios adeus a vós
aqui vou eu a nado: a nadar

Publicado em Debaixo do Bulcão poezine
número 11 - Almada, Dezembro 1998

Dos perigos dificuldades e glórias de ser poeta actual

2007-04-17T15:24:00.000+01:00

um poeta extraordinário
desses que revolucionam
o que é seu e o seu contrário
fez grandes versos que soam
no mundo tal trovoada:
e de tanto ribombar
nessa alarve gente parda
que só sabe argumentar
sentada à mesa da tasca
tornou-se grande figura
conhecido até no alasca
(diz ele em sua finura)
e é apontado na rua
onde mora e onde tarda
e onde por ser crua e dura
levou cargas de porrada.
não faz mal (diz o poeta
num dos aforismos seus)
que as feridas de um profeta
não são chagas: são troféus.

Recriminação do poeta contra si próprio

2007-04-13T10:27:00.000+01:00

E assi, de enleada, a esperança
Se satisfaz co bem que não alcança

(Camões)

se aquilo que se espera é mudança
esperar é ir morrendo já em vida
porque não basta ficar sempre à espera:
mais necessário é correr o risco
de mudar. o contrário é sofrida
resignação: é culto da quimera.
eu espero e portanto não arrisco
quando arriscar devia: desespero
sempre que me deixo enrolar num mero
esperar por uma esperança mais tardia
que é já esperança em mim embora frouxa.
e assim de enleada a esperança
se satisfaz com o bem que não alcança.
sabe porém que é uma esperança coxa
que assim se satisfaz. e não devia.

(Poema do Gallo, em Julho de 2003)

O longo e árduo caminho para a união europeia

2007-04-10T16:53:00.000+01:00

vinte e dois maravedis
(uma conta feita à pressa)
nas mãos de velhos senis:
só a eles lhes interessa

cento e trinta e oito bestas
às costas de um grande exército:
vão comemorar nas festas
sua glória e seu mérito

quatrocentos milhões de euros
numa conta de estadista
(que ele não o faz por menos):
eis sua honesta conquista

Publicado em Debaixo do Bulcão poezine
número 25 - Almada, Abril 2004

Soneto para ursos

2007-03-27T17:17:00.001+01:00

não pares: deixa ir o desvario
das lágrimas que o mar irão salgar.
é esse o sal dos olhos, o penar
na tristeza do inverno, duro e frio.

mas por força de lei, fatal natura
teu amargo hibernar acaba agora:
não pares, pois chegou a nova hora
vai ao pote de mel, o amor perdura.

e enquanto o doce alimentar o cio
não te quaixes, ursinho, a vida é breve
(dois dias de alegria, outro de azar)

balouça, brinca a prumo nesse fio
arvora-te no ar, de ânimo leve;
inspira, bebe, deixa de pensar.

Publicado em Debaixo do Bulcão poezine
número 5 - Almada, Setembro 1997

Conversa

2007-03-22T16:00:00.000Z

já estavam no café todos os tais
de um grupo que à conversa se entrega.
faltava affonso: e eis que ele chega
e senta-se num canto a ler jornais.

isso não parece bem aos demais
que logo lhe dão de conversa achega:
então affonso essa vida vai negra
ou são só os problemas habituais?

mas affonso não pega na conversa
pois ele só queria mesmo ler.
os outros perguntaram só pra ver

se ele falava. não falou. conversam.
e quando não há nada pra dizer
dizem que talvez vá ou não chover.

Agosto 2003
Publicado em Debaixo do Bulcão poezine
número 23 - Almada, Dezembro 2003

O tempo já não é o que era

2007-03-20T16:10:00.000Z

primavera primavera
quem te deu e quem te dera
cai o lírio cai a lírica
chovem flores chovem cores
corre sangue corre hormona
vive vida vive vida
é tempo de renascer
primavera primavera
sempre igual sempre quimera
verdadeira verdadeira
quem te deu e quem te dera
passarinhos passarinhos
agora fazem os ninhos
sol bravio sol bravio
promete antes do estio
melanoma melanoma
primavera primavera
era linda já não era
(fico a ver o céu a arder)

Publicado em Debaixo do Bulcão poezine
número 29 - Almada, Março de 2007

Soneto para ler daqui a alguns anos

2007-03-15T11:43:00.001Z

que o teu desassossego seja um ovo
da cobra mais mordaz que existir
e que essa tua cria possa vir
a germinar na terra um gérmen novo

eis o que eu mais desejo e mais aprovo
e mais prevejo e sinto-me a sentir
sentado ainda no chão por florir
que é arena em que eu próprio desovo.

mas é outro meu ovo: excremento
que talvez fertilize mas não morde
(o teu irá trincar o desalento).

por isso é meu vento meu tormento:
sei bem que antes que a cobra em ti acorde
o parto da palavra é duro e lento.

(Outubro 2003)

Morde-te de inveja, ó Shakespeare!

2007-03-12T15:23:00.002Z

ofélia serafina da fonseca
que a comparassem à outra não quis
pois essa personagem infeliz
não tem nem mesmo um hamlet (pois que a nega)

e esta é ofélia "mas não cega":
é muito emancipada (ela o diz)
entre a palma dos pés e a raiz
dos cabelos (e a palma das mãos, que é seca).

ofélia serafina sabe bem
fazer-se à vida: faz-se a tempo inteiro
e nunca deixa intrometer-se quem

lhe predestina um lugar prateleiro
na sociedade do tem ou não tem.
ofélia sabe bem ganhar dinheiro!

Alegoricofilia

2007-03-12T15:23:00.001Z

num tempo flutuante ruminava
um navegante pasmado de abismos
e quanto mais pasmava mais se achava
perdido no istmo dos snobismos

Pérolas a porcos

2007-03-09T15:53:00.001Z

eu já sou um errante: deambulo
por essas avenidas à boleia
dos sopetões da vida
e quase nunca encontro o que procuro.
tenho portanto uma vida bem cheia
de mágoa confundida
ou diremos então de vinho amargo
ou diremos então de um fero e largo
à tragédia poética serviço.
diremos tudo isso
que o mesmo é não dizer já quase nada.
também não é preciso
pois aquilo que sou já todos sabem:
aquele que bebe álcool ou que escreve
que escreve quando bebe
(só mesmo quando bebe)
que só sabe fazer bem asneirada
que anda endividado e que não paga
que leva tudo a sério e não conversa
que não tem namoradas
que não tem jeito para engatar gajas
que não tem jeito mesmo para nada
mas que ainda se atreve
mesmo àqueles a quem dinheiro deve
a pedir sempre a todos que lhe paguem
ainda mais um copo
já depois de ter bebido não pouco
(de resto não sabe fazer mais nada).

provado está que tão bem me conhecem
(e eu não os desdigo
pois é a maioria deste povo
e a maioria tem sempre razão)
não tenho então mais nada a acrescentar.
se não lhes posso dar o que merecem
tu lhes darás canção
o elogio ao deles grande umbigo:
vocês são mesmo bons! grandes artistas!
muito melhores que eu
que ando a procurar e que persigo
obter algo de bom algo de novo
e nunca tal consigo:
despisto-me sempre das minhas pistas.
não sou como vocês: ando a falhar
sou mesmo pouco astuto
sou um poço de inépcia devoluto.
às vezes ainda tento
mas falta-me o talento.
sou fraco sou palhaço sou ridículo
ando curvado tenho os olhos tortos
não me desembaraço
e tudo isto que faço
é como deitar pérolas a porcos.

Faz o que eu digo

2007-03-05T16:26:00.000Z

se não queres ser mais um poeta faminto
não vistas então do poeta a pele
que embora faça furor num recinto
de assustados carneiros (redondel
de néscios: é o que digo e não minto)
não te dará maná ou leite ou mel.
e esquece lá o néctar: o absinto
está caro (eu cá prefiro moscatel).

Um pequenino rimance

2007-03-01T11:12:00.000Z

num local da cidade cujo nome
não me apetece agora recordar
esquizofrenico poeta desenhava
retratos infantis da sua fome:
passava dia e noite a definhar
e quanto mais escrevia mais calava.

noutro recanto hábil da cidade
sonhava dulcineia o seu amor
mas o poeta só escrevinhava.
dulcineia já pesada de idade
fazia da paciência um lavor:
esperava e esperava e esperava.

mas sabe o povo que quem muito espera
ao desespero se entrega. dulcineia
(embora quem muito ama muito resista)
abriu um dia a jaula à sua fera:
por fim lá se esqueceu da antiga ideia
e a beja foi casar com um camionista.

sobre essa educativa e frágil estória
agora muito tempo se passou.
e embora o tal poeta ainda more
no mesmo beco triste e sem glória
não fez mais versos desde que lhe entrou
em casa o corvo que diz never more.

Affonso Gallo esperando sentado

2007-02-27T16:16:00.002Z

à espera de quem
nunca mais amei
aguardo também
que o tempo me traga
ainda que vaga
uma nova lei:

a lei da verdade
do merecimento
ainda que tarde
que seja afinal
o final real
do meu sofrimento

é isso que aguardo
aqui na esplanada:
aguardo sentado
a ver uns de pé
a beber café
outros limonada

que vida lixada

Um muito arrevezado fado (ou a mesma variação, mas sobre outro tema)

2007-02-27T16:16:00.001Z

eu não sou peão:
agarro-me à estrada
cansada da vida.
já não sei quem são
numa despedida
os males desta praga

no meu coração:
eis o que me estraga
a minha ferida.
pedes-me perdão:
estás arrependida?
ah! que deus te traga

sua solidão
e sua matraca
mil vezes bendita.
isto porque eu não
encontro saída
(minha grande vaca)

da estrada da vida.

O poeta, em seu recôndito abrigo, tentando desenferrujar sua máquina de fazer rimas, porém debalde

2007-02-26T17:04:00.000Z

mas que grande chatice! não consigo
compôr mais que duas frases inteiras
e mesmo assim com algumas asneiras
e sempre a falar só do meu umbigo.

se penso que algo digo, sou ambíguo;
sinto a cabeça cheia? de varejeiras
(bem feito, pra não ter tantas peneiras...)
ah, que muito me sou meu inimigo!

e penso já que sou sá de miranda!?...
cuidado ó gallo que isso está bem mal:
esse teu intelecto já não anda

e nem mesmo desanda. é natural
que tenhas de remendar tua manta
fazer-te à vida, cair na real.

Ataque de esquizofrenia cultural no terminal rodoviário de Cacilhas

2007-02-22T10:36:00.000Z

à espera de transporte pró seixal
num microcosmos de cervejaria
tou vendo a emissão lá da bahia
("imagina o brasil sem carnaval") *

enredo-me neste reino animal
sonetando a ventura de hoje em dia:
a estamparia cultural que é minha.
isto assim não está bem. mas não faz mal:

aqui num portugal de pequeninos
eu não olho pró lado: já bastavam
as grandes porcarias que os meninos

sempre fazem na lama em que se encharcam.
são muito europeus: são sibilinos
e se mais mud houvera lá chegaram.

* (pergunta retórica de Daniela Mercury
em entrevista à TV Record, emitida em Portugal a 16 Fevereiro 2007)

Indo o autor com um amigo pela estrada da vida, pediu-lhe opinião sobre seus amores tão delicados

2007-02-14T17:42:00.000Z

já pelo verde prado que apenas
existe numa óptica poética
no silogismo firme e na métrica
mas nunca nos teus olhos de helenas

tocava o tocador suas avenas
chorava o poeta sua ética
sofrias tu de fome anoréctica
e eu pasmava já de tantas cenas.

foi então que pedi ao viajante
que comigo sulcava o prado raso
opinião palpite dica oráculo.

afirmo (respondeu esse pedante)
ser este muito estranho e raro caso
mas eu para profeta sou bem fraco

(Junho 2003)

Poema autoantiecológico

2007-02-13T16:50:00.000Z

eu vivo nesta floresta de enredos
perdido para mal dos meus pecados
do qual o mor é não saber olhar
em ti mais do que esse teu olhar.
eu já me dei às parcas e aos fados
mas eles não me querem aceitar
eu já bebi na fonte dos enganos
e ali bebi durante muitos anos.
e satirizo sempre os meus medos:
eu sou aquele que abre à tormenta
um peito alcatroado e sempre intenta
decifrar o que de amor são infectos
venenos tais como nitrofuranos.

por isso não são os meus versos ledos
por isso meus humores são mais pesados
metais que contaminam este ar
dos poemas em que já não sei nadar.
e hoje sei que estão contaminados
a floresta e as fontes por tiranos
poetas tais como eu. fossem putedos
ou fossem antes brincar na placenta
da terra: desagregariam lenta
e mais naturalmente estes dejectos
poéticos que ainda duram anos.

Um Prometeu de Lisboa

2007-02-12T16:13:00.001Z

que querem deuses de mim
mais que a vida que vos dei
o fogo que devolvi
e a esperança que larguei?

que querem deuses de mim?
eu que nada mais serei
nem demo nem querubim
que retribuição darei?

que mais seiva? que mais dor?
mais alento? mais pobreza?
que querem deuses de mim?

eu queimei-me em meu fulgor
recusei-me à minha mesa
só tenho meu próprio fim.

Sejamos razoáveis

2007-02-09T15:41:00.000Z

com quantas folhas brancas se destrói
uma floresta que mesmo não virgem
reclama muito mais da sua origem
que os ais com que o poeta se condói?

com quantos versos nunca se constrói
o adiado enunciar duma vertigem
(que todos os que escrevem nunca atingem?)
se porventura o bicho em ti te mói

e continua sempre a ratar
a placidez austera do teu fado;
se não desistes mesmo de rimar

os teus litros de pranto derramado
e o oh tão permanente teu mal-estar:
ao menos usa papel reciclado.

Lembrando-se o autor que deixou seus livros e seus manuscritos na cave de uma igreja em Portalegre

2007-02-05T16:09:00.000Z

a minha cultura dita geral
guardei numa cave cheia de ratos:
estão pois os meus saberes escoltados
por uma sábia trupe animal

tão sábia tão voraz tão genial
que (se acaso não foram apanhados)
são hoje alguns dos ratos mais literatos
que habitam território nacional.

e quanto a isto eu não tenho ilusões
mas mesmo assim não me apresento queixa
que muito mais que eu penou camões.

um livro lhe roubaram? oh que inveja!
os meus ainda hoje dão sermões
aos ratos lá na cave de uma igreja.

Um fado, pois então

2007-01-31T17:03:00.001Z

se afinal tu não és minha
não deixas de ser quimera
lá por estar fundo na mina
o minério é bem o que era

os sentimentos profundos
não morrem com a primavera
pois moram dentro da minha
ambição que sempre espera

e eu em todos os segundos
amanso esta severa
dor que me faz diminutos
os minutos desta guerra

ao ver que só me pertenço
e só nisso tenho arte
sinto sofrer um pretenso
coração que em mim se parte

coração que só resguardo
nas profundezas de mim
na lava com que me ardo
no ardor de ser assim

como vês pouco mudei
continuo insatisfeito
porque sempre cá guardei
as dores dentro do meu peito

se afinal tu não és minha
serás ilusão: dá jeito
a quem urde uma escarninha
canção de amor e defeito

(Agosto 2003)

Outra espécie de fado

2007-01-31T17:02:00.001Z

folha branca folha branca
lá me vou eu afogar
naquela angústia tão grande
de quem mal sabe esperar

passei por lugares obscuros
nesta crise dos quarenta
vi-me cercado de muros
sufoquei: bebi magenta

perdi-me de minhas rimas
minhas rimas me perderam
a culpa foi das neblinas
que comigo se entenderam

e quando quis regressar
à folha branca leal
(minha cama? meu altar?
não: é mais o meu estendal)

já só me senti obtuso
muito triste muito trôpego
vi-me como um parafuso
enroscado mas no lodo

e agora sim eu regresso
mas não venho como vinha:
venho com vinho perverso
e zangado com a vidinha

folha branca folha branca
eu cá me vou afogando
numa angústia assim tão branda
de quem só pode ir esperando

(Março 2004)

Sabem porque é que o nosso mal não tem emenda? É porque vem de longe...

2007-01-29T15:31:00.000Z

da roma antiga ficou-nos a língua
e (são outros que o dizem, não sou eu)
o que é direito mas torto nasceu.

ficou-nos também esta coisa amiga
de querer ser patrício se é plebeu
e morrer rico quem pobre nasceu.

(morrer rico é a boa condição:
de vestes casa e carro, não de pão.)

Maçã

2007-01-23T17:07:00.000Z

a vida é uma eterna maçã
que cada um de nós há-de comer
até ao fim ou até onde der
para trincar: a vida não é vã

existe da maçã o eterno bicho
que à vida chega primeiro que nós.
enojados desse tal bicho atroz
atiramos a maçã para o lixo

Ascensão e queda de Afonso Gallo, versão 2003

2007-01-20T21:07:00.000Z

estava eu
affonso posto em sossego
apareceu
aquela a quem não me nego

e olhou
para mim com olhos tais
que mudou
meus pensamentos gerais

penso agora
só nela em particular
noite fora
aqui e em qualquer lugar

já não leio
já não escrevo ou medito
só anseio
resolver este conflito

ela ri-se
quando lhe conto piadas
já lhe disse
que não tenho namoradas

estou doente
da paixão já não me livro
fico ausente
meus amigos me acham esquivo

outras vezes
dizem que estou mui contente
faço teses
sobre o amor: já estou demente

fumo imenso
mas já não bebo assim tanto
entristeço
se não vejo o meu encanto

muitos dias
não lhe ponho em cima a vista
são as minhas
crises de ciúme autista

mas por fim
consegui voltar a vê-la
ai de mim
já maldigo minha estrela

afinal
diz ela que não me olhava
muito mal
fiz eu em crer nessa parva

já desisto
de aturar os seus caprichos
não resisto
volto a conviver com os bichos

não faz mal
pois já estou habituado
em geral
a este meu triste fado

isto é
só uma frustração mais
eu até
já voltei a ler jornais

Pérfida variação sobre um dos melhores sonetos de Bocage

2007-01-19T16:50:00.000Z

já pela densa noite adormecendo
e sangrando as palavras costumadas
dilacerado ébrio nas arcadas
de uma cidade onde morre lento

já pelos becos torpes se perdendo
batendo sempre a portas já fechadas
do frio se abrigando em folhas pardas
debaixo do céu do seu desalento

assim vivendo em guerra só consigo
por não concretizar seu sonho nobre
(mas bem sabendo desculpar o mundo)

ainda assim à vida chama um figo
pois sua liberdade embora pobre
é o tesouro do bom: do vagabundo.

MALDITA ENDORFINA (uma singela homenagem ao magnum branco)

2007-01-18T10:51:00.000Z

comi agora mesmo um chocolate
pra compensar hormonas que o meu corpo
há muito não produz. mas foi bem pouco
o doce. e assim me deu pró disparate

de tamanho quilate. ai estou tão tenso
que fico verde só de imaginar
(e quase me apetece vomitar)
a preocupação com que já penso:

maldita endorfina, em mim assaz
faltosa, e rabugenta quando há,
eu quero, eu te reclamo, anda cá
(só eu sei bem a falta que me faz...).

estarei da endorfina dependente?
finjo que o sou, pois me sinto acossado
por atribulações do meu passado:
a luz dos olhos que me faz diferente.

porque uso deste doce, se o não uso?
"transforma-se o amador na cousa amada"
(isto era uma piada. e privada.)
não vou explicar melhor: seria abuso.

(maio 2003)

Soneto portalegrense

2007-01-15T16:34:00.000Z

em portalegre sê portalegrense
embora tal não possas nunca ser.
chegaste agora mas vais entender:
portalegrense é só quem o merece.

não digas nunca mal: nada parece
melhor do que aqui há. aqui viver
é raro privilégio: qualquer ser
que aqui venha poisar cá adormece.

é esta a melhor terra deste mundo
e de um outro qualquer. se a isto aderes
podes ficar: aqui a gente é boa.

mas se renegas isto és vagabundo
ser neste burgo amado tal não esperes
e faz como eles: vai para lisboa.

(Este poema, de 2003, foi escrito depois de uma experiência portalegrense que tive, cerca de 2 anos antes. Se as coisas agora já não forem assim por aquelas bandas, desculpai-me, ó gentes!...)

Cinco quadras alienadas

2007-01-11T09:51:00.000Z

josé cobaia leitão
filho de antónio sarmento
não há quem lhe dê a mão
fogem dele, o azarento

não há mal que lhe não venha
não há amor que o proteja
escarnecem, fazem-lhe sanha
não lhe dão pão, dão-lhe inveja

tanto a condição humana
despreza um seu igual?
dor tão grande, dor tamanha
no mundo nada lhe vale?

mas na elipse do destino
(seja lá isso o que for...)
ele tem o seu domínio
que aos outros causa pavor:

cobaia leitão é louco
faz versos como ninguém.
gozam com ele? acha pouco:
leitão está já no além.

Sentindo-se o autor pouco inspirado, tentou ainda assim escrever um soneto, e saiu isto

2007-01-05T15:44:00.000Z

eu também luto contra meus gigantes
também me descaminho por caminhos
vernáculos secretos e sombrios:
também sou devedor ao mundo de antes.

enrolo-me em silêncios irritantes
e peço por favor toquem sininhos
para tentar quebrar estes tão frios
silêncios (outra vez) deseperantes.

ah! que não há um raio que te parta
poeta ou seja o que for: pereceu
a tua inspiração nessa gravata.

enforcas-te num gesto que perdeu
o jeito tempo e porra até a nata
da tua intuição: o que era teu.

Soneto expectante

2007-01-04T15:51:00.000Z

quero pairar por cima do sentir
ser da urbana febre um jornal.
será isto um amor universal:
relatar o desejo e não agir?

será amor em flor mas não porvir
e é de outros amores um maior mal.
não dá fruto: apenas o sinal
promessa do que nunca há-de vir.

mas isto é de um momento oscilação
do pensamento: não sei se é assim
ser só um espectador da vã razão.

eu guardo esta incerteza para mim.
às vezes desalento-me: que não
(mas logo um anjo atento diz que sim).

NADA

2007-01-04T15:47:00.000Z

um precioso movimento mas que é falso
ensaiado ao milímetro a rigor
uma encenação da dor um estertor
um trazer a chaga ao peito e vir descalço

aí como se oferecesse ao cadafalso
um pactuar constantemente com o torpor
e um silêncio agora só em dó menor
um baixar de olhos pra mostrar embaraço

e largar dos olhos lágrimas nutridas
uma flor conscientemente desfolhada
como se estivesse desfolhando vidas

e então cantar uma canção mais magoada
que diz serem isto experiências sofridas:
eis o que podia ser muito e não é nada.

Soneto incompleto em memória de Sísifo

2006-12-31T14:53:00.000Z

se quero levar água ao meu moinho
a baldes a carrego desde a fonte
e devagar penoso subo o monte
tropeçando nas pedras do caminho

que aqui alguém as pôs como empecilho.
tropeço entorno a água volto à fonte
e novamente vou subindo o monte.
ainda bem que é água em vez de vinho!